El ventilador

Diego Torres, el socio del duque empalmado, se ha empeñado en actuar como un inmenso ventilador que rocía mierda a todo quien se ponga a su alcance; el último en disfrutar de este privilegio ha sido García-Revenga, secretario de las infantas. Cabía esperar que el resto de imputados, de alto abolengo, iba a tratar de hacerse el tonto y volcar toda la responsabilidad en él, que, con loable previsión, ha tenido buen cuidado de ir acumulando carnaza que arrojar al instructor.

Pero la mierda no se restringe a la casa real, sino que tenemos al ex tesorero del partido en el gobierno imputado e indultando millones de euros que Montoro no es capaz de encontrar, ayuntamientos enteros comprados por la mafia rusa y periodistas virtuales con retribuciones de ensueño. Tenemos tonadilleras y abnegadas ex esposas que veían llegar a un alcalde con bolas de basura repletas de billetes de quinientos y tienen la desfachatez de decirle al juez que no vieron nada extraño en ello.

Tenemos un país hundido en la miseria, en el que los de siempre se han pegado el festín del siglo y no han dejado otra cosa que mierda, eso sí, para repartir a carretadas.

Una vida, seis euros

Cuando la justicia se mofa de su propio nombre, se hace un flaco favor a sí misma. Si el ciudadano percibe que la justicia no sólo no es universal, si no que ya no es ni siquiera justa, se desmorona el principal pilar en el que se apoya el estado de derecho: el principio de que los ciudadanos estamos sujetos a las mismas obligaciones y responsabilidades.

El sentido del indulto dentro del estado de derecho es hacer valer la justicia aplicando el espíritu de la ley allí donde la letra de la misma impide llegar. Cuando lo que se hace es ciscarse en la letra de la ley, en su espíritu y en la madre que las trujo, se incurre en una conducta tan abyecta para la que ni siquiera soy capaz de encontrar nombre.

De ningún modo se puede perdonar lo que parece haber sido un intento de suicidio con absoluto desprecio a las vidas que pudiera llevarse por delante en el mismo. La pobre excusa de que “no recuerda nada”, una evidente consigna de abogado poco ingenioso, resulta tan indignante que sólo por ella hubiera debido denegarse el indulto.

Si además en el escándalo se vislumbra la sospecha de que se ha tratado con favoritismo al encausado por estar involucrado un familiar del ministro del gremio, los niveles de infamia se elevan exponencialmente.

Las pobres escusas de la vicepresidenta, prometiendo que “el gobierno se mostrará mucho más riguroso si cabe” en el futuro huelen tanto a mierda que uno no entiende como pudo pronunciarlas sin vomitar. Y lo peor de todo, el precio en que se ha tasado la vida de un pobre muchacho de veinticinco años: seis euros al día, más o menos lo que se gasta un fumador empedernido en tabaco.

Quiero ser Amy Martin

No seré yo quien desmienta que Amy Martin era en realidad la esposa de Carlos Mulas, pues es bien conocido que el trabajo provoca urticaria  y anafilaxis en los medradores seculares y cazadores de cholletes.

En todo caso, este escándalo ejemplifica a la perfección el modelo de clientela y pesebrismo que pudre cualquier cosa que permanezca a menos de diez leguas de un político.

Los tres mil euracos de vellón que se embolsaba Mulas, o su mujer, por estos artículos soporíferos, fieros competidores de la valeriana y la dormidina, constituyen el protoparadigma de la corrupción de segundo grado en la que se ceban las manos derechas y allegados a los mandarines oficiales de los partidos, esos rostros sin nombre pero con bolsillo insaciable, como los de Harpo, que le valen al oficio de político el mal nombre que se ha ganado.

En estos manejos, cargos cosméticos, asesorías innecesarias e informes que nunca llegan a ver la luz, se entierran millones de euros de dinero de todos para mayor provecho y engrase de la maquinaria que mueve a los partidos. Admito que estos casos son menos vistosos que las amnistiadas cuentas suizas de Bárcenas, incluso menos mal vistos, si bien, mientras persistan, ningún político tiene derecho a quejarse por la mala fama de su casta.

¿Qué pasó con la crisis?

Supongo que debemos recurrir a ese viejo paradigma que postulaba que si un perro muerde a su amo no es noticia, si ocurre al contrario sí. Se diría que, por fuerza de hartazgo y repetición, la crisis parece haber desaparecido de los medios, o al menos ha sido relegada a unas cuantas pinceladas en la crónica social.

Nuestra prima de riesgo lleva tiempo estancada en unos niveles que, años atrás, hubieran bastado para forzar el rescate de cualquier país, y vivimos la mayor tragedia social que un servidor alcanza a recordar, si bien da la impresión de que nos  hemos cansado de hablar de la crisis, o la hemos asumido como algo inevitable y contra lo que no se puede luchar, como los hielos de enero  o la canícula de agosto, apenas tratar de sobrellevar del mejor modo posible.

En su lugar, no dejamos de oír hablar de corrupción y cuentas en Suiza, de Bárcenas y Puyoles, y de veras se antoja que el país entero se va al carajo, unos ahogados en oro, otros en mierda, y buena parte de los políticos en ambas.

Parece que hayamos asumido la crisis como un feroz temporal, ante el cuál poco más se puede hacer que refugiarse hasta que escampe, ignorando el hecho primordial de que la crisis no va a pasar, sino que tenemos que salir de ella.

Lo malo es que las llaves de la celda las tiene la señora Merkel.

En casa y con la pata quebrada

Mi operación de menisco se complicó con una úlcera condral y voy a pasarme una buena temporada en casa.
La pasada semana tuve que estar tumbado y casi no hice otra cosa que leer, así que al menos para eso sirvió. 

Embaucador embaucado

No hacía falta ser adivino para anticipar los resultados de las elecciones catalanas, bastaba con leer los sondeos.

Nadie, que no fuera un completo ingenuo, podía pensar que lo que estaba en liza en estos comicios era la independencia de Cataluña, sino la mayoría absoluta del Sr. Mas, propósito que no sólo no ha alcanzado, sino del que se ha alejado muy notablemente.

Pensaba Mas hacer una jugada maestra calzándose el disfraz separatista y echándose al monte del nacionalismo radical, pero los simpatizantes de esta tendencia han sospechado de este repentino impulso montaraz y han preferido confiarle su voto a ERC, unos furtivos más fiables, al menos en esta condición.

No se creía el votante ésta súbita e inaudita ansia del Sr Más por separarse de España, y más bien sospechaba que, en cuanto se viera afianzado en el cargo, iba a renunciar a ella a la primera excusa.

No es sencillo el dilema al que se enfrenta ahora: o bien pacta con los socialistas y reconoce que todo lo dicho no era más que una farsa, o bien pacta con ERC, que no se va a conformar con paños tibios.

Lo que resulta evidente es que el Sr. Más tiene lo que se merece: una bomba de relojería,  y probablemente el elector catalán también: un parlamento balcánico, radical y atomizado.

Adiós al principio de universalidad

(Diccionario de la RAEL. Hay más acepciones, pero me quedo con las tres primeras)

justicia.

(Del lat. iustitĭa).

1. f. Una de las cuatro virtudes cardinales, que inclina a dar a cada uno lo que le corresponde o pertenece.

2. f. Derecho, razón, equidad.

3. f. Conjunto de todas las virtudes, por el que es bueno quien las tiene.

No cabe duda alguna de que las nuevas tasas judiciales acaban con el principio de universalidad de la justicia, de modo que la misma difícilmente puede seguir manteniendo el nombre, y habrá  que llamarla sistema de aplicación de leyes o algo parecido.

Admito que tenemos un sistema judicial propio de la época de la ilustración, inmovilizado y aplastado por su propio peso, como un obeso mórbido, también que se está haciendo un uso torticero de la misma, como el que perpetran algunas compañías con grandes gabinetes jurídicos a las que sale más rentable hacer que los demandantes desistan por mero hartazgo que reconocer sus justos derechos, o algunas empresas que se anuncian por la radio y que se dedican a interponer recursos de multas.

No obstante, el importe fijo desorbitado de las nuevas normas dejará al ciudadano inerme ante cualquier abuso de la autoridad. Por ejemplo: si le imponen una sanción de aparcamiento injusta, le va a salir más rentable pagarla que recurrirla.

El ejecutivo anda más tieso que una mojama, y trata de disfrazar de racionalización cualquier asalto a la cartera maquillado de decreto, así que amárrensela bien porque no será el último. 

Contradicciones nacionalistas.

Admito que no se le puede pedir racionalidad a una doctrina política que se basa únicamente en los sentimientos más primarios y atávicos: el egoísmo y la noción de pertenencia a la tribu, pero alguna de las contradicciones que exhiben sin pudor alguno los nacionalistas sobrepasan con mucho la barrera del ridículo.

A guisa de ejemplo, esta mañana veía en los informativos imágenes de un mitin ce CiU en el que los incondicionales del grupo (¿asiste a los mítines de cualquier partido alguien que no sea incondicional, cuando no deudo, del partido en cuestión?) ondeaban casi tantas banderas europeas como catalanas.

No se concibe nada más absurdo que, cuando la unión europea consiste en renunciar a fronteras y soberanía nacional en favor de una entidad supranacional europea, tratar de conciliar este espíritu con el provincianismo y la apología de los reinos de taifas que supone el separatismo.

Semejante estupidez es equivalente a que un perro se defina como vertebrado, pero arda en ira e indignación ante la mera mención del orden de los mamíferos. En resumen: europeos sí, españoles no.

A todo esto, Mas, el aprendiz de brujo de turno, se siente despavorido ante la legión de escobas animadas (o golems independentistas) que acaba de crear y que, incontroladas e ingratas, parecen decididas a votar en masa a ERC, otros separatistas de una añada no tan reciente como la suya. Él, que ha organizado todo este jaleo para desviar la atención de la pésima gestión de la crisis que ha realizado y salir relegido  es posible que incluso no consiga siquiera la mayoría precisa para gobernar.

Huelga a la fuerza

Servidor es uno de los cientos de miles de españoles que hoy debe hacer huelga quiera o no.

En mi caso, obedece a que el director de la fábrica donde me encuentro trabajando le teme más al comité de empresa que la propio diablo y no se atrevería a hacer nada que lo incomode lo más mínimo, y ha prohibido a todas las contratas externas el acceso a la misma.

No obstante, en la televisión hemos tenido ocasión de ver otras coacciones menos sutiles, barricadas, neumáticos ardiendo y piedras volando delante de los mercados centrales.

No me entra en la cabeza por qué la ley y las fuerzas de seguridad siguen tolerando la actividad de estas bandas de extorsión organizada que son los piquetes informativos, y no se les aplica directamente el derecho penal o, mejor aún, se crea una legislación específica al respecto que castigue de forma contundente e inmediata estos comportamientos.

Tenemos unos sindicatos y una ley de huelgas propios del siglo XIX, de la época de una lucha de clases obsoleta, fósiles vivientes que se han convertido en una lacra para la sociedad, incluso para el mero ejercicio de la libertad.

En el capítulo anecdótico, ayer, poco después de las diez noche, me encontré con uno de estos grupos que se reunían al amparo de la bandera de la CNT en el casco viejo de Zaragoza, se ve que preferían trasnochar a madrugar, y lo cierto es que la mayoría de ellos tenían aspecto de no haber trabajado en la vida, el paradigma de lo que ahora se da en llamar perroflauta, curiosos abanderados de esta huelga nini .

Sin palabras

De mañana no pasa

Dicen por ahí que un tipo que responde al mismo nombre que el del que firma este blog presentará mañana, jueves 8 de noviembre a las 19:30, su novela Los confines de la noche en el Centro Cultural de Paracuellos, sito en la ronda de las Cuestas 39.

La entrada será libre y gratuita (el citado ha intentado que el ayuntamiento pagase  por asistir al evento, pero no ha colado), y los asistentes, después de una breve charla (por algo uno se hizo escritor y no orador)  podrán llevarse a casa un libro dedicado por el autor, incluso pedir la mano del mismo (por pedir que no quede).

A pesar de su contumaz insistencia, no se ha permitido la asistencia al acto de Steven Spielberg y George Lukas, ya que la necesidad de traducir sus preguntas restaría agilidad al desarrollo del evento.

Pueden acudir ustedes de etiqueta, con traje de faena e incluso disfrazados de bombero torero.

Hasta mañana, ¡ea!

¿Democracia?

Acabo de leer  “Tragedia y esperanza”, de Carrol Quigley, y he encontrado en el libro mucho de lo primero y nada de lo segundo.

A pesar de que los juicios y opiniones vertidos por el autor son bastante discutibles, cuando no meros prejuicios, no se puede cerrar los ojos a la contundencia de los hechos, que prueban que vivimos en un mundo dirigido por un puñado de oligarcas, y todo el resto de aparato pseudodemocrático no constituye sino mero atrezzo para imbuirnos la ilusioria esperanza de que tenemos alguna opción de intervenir en las decisiones de gobierno.

El texto detalla cómo todos los últimos presidentes y la mayoría de su gabinete (hasta el momento de publicación del libro) de EEUU eran miembros del CFR, una institución en manos del PODER económico con mayúsculas. También explica cómo todos los movimientos de izquierdas americanos han sido teledirigidos, mediante su financiación, por gente tan poco sospechosa de simpatizar con el comunismo como D. Rockefeller, J.P.Morgan, incluso la fundación Carnegie.

Si esto ocurre en la nación más rica y poderosa del mundo (de momento), pueden hacerse lo que ocurrirá en un país de todo a cien como el nuestro.

El estado de ánimo que te deja la lectura del libro es la desolación inherente al conocimiento de la verdad. No en vano alguien dijo que la ignorancia es el estado propio de la felicidad.

Cloacas de papel

Todos sabemos que en los premios literarios abundan los rumores de apaños y pucherazos, si bien no es frecuente contar con la posibilidad de leer en la prensa el detalle de esos mangoneos.

En esta ocasión lo relata el diario de Burgos, que presta voz a los miembros del jurado de preselección, los cuales se quejan de que el poemario ganador no se encontraba entre los finalistas.

Para los legos en la materia, en el premio estaba metida la editorial Visor, cuyo amo, Chus Visor, es conocido en todo el mundo literario por sus turbios manejos, así que el enredo era previsible. Lo que no tiene desperdicio es la  declaración del presidente del jurado, Luis García Montero:

 «Cuando al responsable de la editorial o a un miembro del jurado le llega la noticia de que alguien se ha presentado al premio, tiene derecho a pedir que su libro se añada  a la deliberación. Esa es la costumbre establecida en la inmensa mayoría de los concursos literarios y eso es lo que ocurrió en el Premio Ciudad de Burgos»

O sea, que, en un premio en el que los concursantes se presentan bajo pseudónimo para garantizar que se juzga la calidad de la obra y no otra cosa, el jurado pide leer una obra en concreto.

Como postula la famosa cita apócrifa: «Cosas veredes, amigo Sancho, que farán fablar las piedras»

Sexismo bueno, sexismo malo

El domingo fui al a ver  Brave en compañía de mis hijos. De entrada, admito que la película me pareció divertida e ingeniosa, pero llama la atención (incluso para alguien que apenas se fija en esas cosas) el descarado sexismo de la misma, si bien, como en este caso se ha hecho escarnio del género masculino, ninguno de los habituales paladines de la igualdad ha levantado la voz.

Si un extraterrestre acudiese al cine, tras ver la cinta albergaría el absoluto convencimiento de que los humanos dotados con cromosomas XY son unos completos tarados: en el mejor de los casos unos nobles brutos, en otros brutos, sin más apellidos.

No es que una película así me moleste demasiado, la realidad es la que es, no la que cualquiera se empeñe en pintar, pero si me enoja la diferencia de raseros.

La música de las esferas

De nuevo, la revista Axxón ha tenido la deferencia de publicar uno de mis cuentos. 
Puede leerse AQUÍ.

Toreros de salón

A lo largo de los últimos meses, he recibido media docena de veces un correo electrónico alumbrado (nunca mejor dicho) por un iluminado, encabezado por el sugerente título: “Es tan fácil y a la vez tan difícil”. El texto de marras propone lo que en él se denomina “proteccionismo a lo bestia” (cuando en realidad debiera llamarse proteccionismo de andar por casa o de todo a cien) y que consiste en que todos los españoles, durante tres meses, dejemos de consumir productos procedentes del extranjero. El avezado economista de salón asegura que, con esta medida (copio textualmente), “se iniciaría un proceso de reactivación espectacular de nuestra economía, crecería el empleo, recaudaríamos impuestos y podríamos saldar definitivamente la deuda que nos está hundiendo”.

Por supuesto, el aspirante a salvapatrias no ha caído en la cuenta de que todos los hidrocarburos y buena parte de la electricidad que consumimos son importados, así que absténganse de usar el vehículo y el transporte público, así como de encender la luz   o poner la calefacción. También son foráneos los ordenadores, móviles y demás productos electrónicos, por lo que deberemos volver al ábaco y las señales de humo.

La lista es larguísima y podría seguirse ilustrando con ejemplos hasta el infinito, si bien el supuesto desfacedor de entuertos tampoco se ha percatado de que los países afectados por nuestras medidas proteccionistas actuarían en consecuencia, boicoteando los productos españoles (recuerden lo que ocurrió hace unos años con el cava catalán), y a ver entonces qué haremos con nuestros pepinos, pimientos y con nuestros coches, que se exportan en una importante proporción, por no hablar del turismo.

No hace falta ser un Nobel de economía para saber que autarquía es uno de los sinónimos de ruina y miseria, y ya los antiguos fenicios eran conscientes de que el comercio exterior es una de las claves de la prosperidad de un pueblo, por lo que resulta epatante que teorías como la citada rebroten una y otra vez.

En todo caso, lo que más llama la atención no es que un cantamañanas pergeñe esta disparatada y pueril solución para la maltrecha economía patria, sino que tanta gente la dé por buena y la mantenga circulando por la red. Este hecho prueba que buena parte de la población, cuando se la saca de su ámbito laboral cotidiano, es incapaz de distinguir una idea genial de un dislate absoluto, circunstancia de la que se aprovechan los políticos para perpetrar los mayores desmanes y seguir obteniendo el voto de los damnificados.

Cuando la ciudadanía se encuentra desesperada, como ocurrió en la Alemania de los años treinta, es capaz de aferrarse a cualquier teoría que disienta de la oficial como a un clavo ardiendo, y todos sabemos las funestas consecuencias que esto puede acarrear.

La pasada semana los noticiarios proclamaban, como una estadística más, el terrible dato de que el 40% de los niños españoles se encontraban por debajo del umbral de la pobreza y el 14% del de la pobreza absoluta. Por desgracia, el número de personas desesperadas comienza a ser preocupante, y sólo falta algún demente que sepa catalizar toda esta impotencia.

Cuestión de cabeza (Microfábula IV)

La cabeza estaba harta por completo de esos pies perezosos, malolientes e infectados de hongos. En concreto, le enervaba esa manía suya de no correr lo mismo que ella y que  la obligaba a rezagarse.

También odiaba a las manos, para que negarlo, tan delicadas que a la mínima se cubrían de ampollas y callos, y tan torpes que nunca eran capaces de ejecutar con precisión la pura perfección de sus pensamientos.

Puestos en materia, también la enervaba el estómago, insaciable, siempre pidiendo más y luego quejándose acto seguido. Y el corazón, tan presuntuoso él, pero que se negaba a obedecer sus dictados y se quebraba al menor contratiempo.

Decididamente, estaría mejor sin toda esa caterva de inútiles, y es posible que se decida a abandonarlos.

Como si fuera posible.

PD: Pueden darle a la cabeza un nombre del norte de España o de Europa, es indiferente.

Estreno sitio

Una página dedicada al autobombo y egomegalia del autor, a la que puede accederse pinchando sobre la imagen de la portada del libro, arriba a la derecha.

Carta abierta a la comisión de investigación de los ERE

Señores, excelencias, reverendísimos o como quiera que haya que llamarles.

Oigan, que soy la  Luci. Sí, la señora de la limpieza, esa misma. Que sólo quería decirles que el lío eso de los EREs fue cosa mía, por eso no es de extrañar que ni Don Manuel, ni Don Jose Antonio ni Doña Magdalena sepan nada sobre el asunto.

El caso es que todos los días pasaba la mopa y el plumero por ahí, y esos papeles parecían que me estaban llamando. Fíjense, que barbaridad de millones de Euros, que en pesetas ya no sé ni echar la cuenta, y con toda la gente necesitada que hay por esos mundos de Dios. Total, que una, que no tiene el corazón de piedra, no pudo resistirse a echarle una manita a mi primo José Luis, que el pobre lo estaba pasando muy malamente.

Ocurrió que, aunque me prometió que no iba a soltar prenda, todos saben lo que se le calienta la boca a mi primo cuando se toma tres rebujitos, y el rumor comenzó circular, y primero fue un cuñado, luego un vecino, después un sobrino, y nada, que la cosa se me fue de las manos.

Así que ya saben señores comisionados, o lo que sean: no  se muestren demasiado severos con ellos, que la culpa no fue suya.

Ya no hay vuelta atrás

Quizá los lectores más veteranos del blog recuerden que éste nació porque la editorial Maghenta iba a publicar mi novela Sombras chinescas. Esos mismos también recordarán que la citada cesó en el negocio antes de que saliera al mercado (espero que no fuese por la calidad de mi novela). El resultado de aquel acto fallido es que este blog, con nombre y apellido de novela inédita, hijo putativo de la misma, siguió su andadura hasta la fecha.

Pues bien, ahora es otro loco perseguidor de utopías, José Luis Victoria, de Ediciones Hades, quien va a osar a sacar al mercado otra de mis novelas, Los confines de la noche, y la presentación en sociedad de la criatura ya incluso tiene fijada fecha: será el jueves, 8 de noviembre, a las 19.30 en el centro cultural de Paracuellos (sólo hay uno), sito en la Ronda de las cuestas, 39.

Ni que decir tiene que están todos Uds. invitados.